En todo caso. Soñé con esto hace un par de días: estaba con unos amigos en la Plaza de Correos, dibujando en una libreta esta cosa que había soñado (en el sueño). Intentaba darle coherencia a la visión onírica: la criatura estaba claramente alejada de los ciclos evolutivos que conocemos, y sólo aparenta ser algo familiar. La he denominado Homotherium, «parecido a un mamífero», porque las alas estaban hechas de un entretejido de laminillas fibrosas similares a pelos o dientes de ballena, que formaban una especie de fieltro denso. No creo que sirvieran para volar, más bien como escudo o resguardo.

El cuerpo, con una musculatura y esqueleto anormales, era lampiño y blanquecino, asomando por todas partes unas bulbosidades dotadas de quelíceros o pequeñas garritas que adoptaban diferentes usos. La cara, que no se ve, era un plano inclinado sin rasgos; esto sin duda provenía de una terrorífica vaca lunar que vi de pequeño y me obsesionaba (según un grabado del s. XIX, uno de los primeros éxitos del Sun, que intentó colar la noticia de que Sir John Herschel había observado poblaciones de seres extraños en la superficie lunar). La vaca asoma detrás de los dos vampiros que charlan:

El aspecto general del homoterio era masivo y pacífico, yo diría que el modelo sería un Indricotherium pero con las patas traseras casi como un sapo.

El caso es que mis amigos se iban y me quedaba terminando el detalle del ala fibrosa. Al ser un sueño dentro de un sueño, se convirtió en una cosa molesta y he tenido que reconstruir el dibujo tal cual lo estaba haciendo. Estas reverberaciones oníricas me van a acabar obligando a dibujar otra vez.

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Hace algún tiempo leí Hyperborea, una selección de relatos de de Clark Ashton Smith. Uno de ellos. Las Abominaciones de Yondo, describe el periplo de un tipo que, tras ser torturado y liberado al borde de un desierto, acaba volviendo despavorido ante los horrores no muertos que lo habitan. También se describía en otro sitio una «playa cuyas arenas eran gemas y oro en polvo» muy al estilo de las fantasías dunsanianas a las que eran tan afectos Smith y Lovecraft.

Y claro, pensé: «Smith, veo tu mano de la Playa-de-Gemas y te tiro un Arrecife-de-Millones-de-Años-en-un-Cráter-en-un-Desierto-lleno-de-Granates». Pero este lugar existe, y es el Cráter de la Granatilla en Níjar. Son los restos de un volcán submarino en torno al que creció un arrecife de corales hace más o menos 6,5 millones de años. La arena que lo reviste no es el polvo típico del desierto, sino arena silícea de playa; y está llena de pequeños cristales de granate almandino, de forma trapezoédrica o rombododecagonal y aspecto vítreo. El lugar forma como un valle cerrado al cual se accede por un lado, y en medio se alza un pitón volcánico como una aguja de piedra. Es bastante alucinante y merece la pena visitarlo, por ejemplo ahora en primavera que todavía no hace calor y los shardaks están hibernando.

El personaje que sale procede de un entresueño que tuve y pude dibujar al despertarme de noche. La curiosa indumentaria encajaba con las fantasías orientales de Smith; como siempre pasa en los sueños, uno es a la vez narrador, espectador y protagonista.

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La maldita escolopendra me sigue dando espeluznos, sobre todo porque fue la tercera de cinco o seis avistamientos que hubo en casa. Otro misterio ikerjimenesco que me atosiga es: ¿por qué casi siempre que me despierto en plena noche son las 3:33 de la madrugada? ¿Tengo la vejiga programada a esa hora? ¿Es cuando los gatos empiezan a pensar en comer? No lo sé.
Lo más curioso es que, aunque sueño mucho, lo que deberían ser pesadillas no lo son. Los que me despiertan taquicárdico y aterrado son más prosaicos, como: ir sin casco y avistar a la Guardia Civil (debe ser una variante del clásico: «ir al colegio y descubrir que vas desnudo«), oír gente dentro de casa, discutir con amigos. Brrr!

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Este año me he saltado muchos obi-tuarios porque, francamente, resulta deprimente ver cómo caen a tu alrededor disueltos por la entropía -uno tras otro- conocidos, familiares, mascotas y famosos; estos últimos a los que se le ha cogido un cariño unilateral. Es curioso cómo una persona puede ser querida por decenas de miles y sin embargo no tener para nada un sentimiento recíproco, básicamente porque ni sabe que existen.

Seguro que también están naciendo cientos de futuras estrellas de cine, políticos honrados, artistas maravillosos y científicos que revolucionarán el mundo. Pero tenemos ese pequeño problema con el tiempo que nos impide movernos por él nuestro antojo, a diferencia del espacio: mientras que la perspectiva (la percepción distorsionada del espacio cuando se mira desde un solo punto) genera paisajes disfrutables e interesantes, su equivalente temporal sólo provoca nostalgia, inseguridad y la sensación de pérdida que ya decía Buda que era una putada. Creo que usaba otras palabras, algo en sánscrito.

Porque con la entropía no se trata solo de su aparente punto final (la muerte) sino del inevitable deterioro de sistemas y objetos. Veréis a lo que me refiero cuando digo que Dame Enid Diana Elizabeth Rigg, que caracterizaba a la abuelita chunga de Juego de Tronos, fue uno de mis primeras fantasías sexuales antes de que supiera qué diablos era eso del sexo. Ella fue la primera Emma Peel, en la serie británica Los Vengadores, con Patrick Macnee como John Steed.

Oh, su carrera -que empezó en los ’60- tiene innumerables interpretaciones teatrales, muchísimas series de TV y también apariciones en largometrajes, lo que en 1994 le valió la orden de Dame Commander of the Most Excellent Order of the British Empire, que es la segunda más importante del Imperio, por sus servicios a la interpretación dramática. Pero la mayor parte del mundo la recordará por tres papeles menores: la agente Peel, la condesa Teresa de Vicenzo (la mujer de James Bond) y doña Olena Tyrell, la Reina de Espinas.

Curiosamente, el personaje de Emma Peele (la pareja de Steed, inseparables visualmente como Watson y Holmes o Mortadelo y Filemón) no apareció hasta la cuarta temporada de The Avengers, cuando la serie fue vendida a la productora americana ABC; y Rigg obtuvo el papel como segunda opción tras más de 60 audiciones de prueba de actrices.

Elizabeth Rigg se nos fue víctima del cáncer con 82 años, el 10 de septiembre. Buen camino, Liz.

La noticia en The Guardian.
geeksoncoffee.com/sexy-diana-rigg-pictures (extra)

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Llevo una racha de sueños elaborados que además interactúan entre sí; son como estas series con crossover que le dicen. Pero este en concreto -una consulta médica con un doctor que es la imagen de un pícaro negociante de Estambul que conocí hace veinte años, charlas secundarias como la de la moneda de 4€ gigante con la enfermera, ir medio torcido porque se me soltaba la correa del casco- no sólo estaba lleno de detalles sino que encima me acaba vacilando con una autorreferencia. Tremendo.

Otro día pondré el sueño que le contaba al doctor, cuya rareza era que estuve a punto de descubrir que era una fantasía onírica mientras estaba dentro.

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A veces los sueños se presentar así, como ideas más que en forma de narrativa. El caso es que la idea no es mala.

La milanesa de ternera, escalope a la milanesa, filete empanado o tonkatsu (parece que a muchas culturas se les ocurrió la idea del pan rallado, o este plato ha recorrido mundo) es una comida deliciosa que se puede tomar al plato -como aquí, por ejemplo, con un arroz con verduras o un huevito frito- o en forma de bocadillo. Así que con un filete suficientemente fino y rectangular se podría hacer un rollito de arroz, verduras y huevo rodeado de deliciosa carne. El detalle de la mostaza me intriga: mi mente consciente jamás lo hubiera sugerido.

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Algunos sueños sorprenden por lo elaborado y detallado de la historia; otros por la credibilidad de los personajes -a veces desconocidos, otras veces simulaciones de gente que conocemos y reaccionan de forma perfectamente convincente- y otros pos lo vívido de los detalles. Este tenía los tres. El regusto del desierto salitroso en la boca, la cabaña sofocante y en penumbras, la luz cegadora del exterior… curiosamente, el vermouth no tenía aroma. Y el color. He intentado describirlo secuencialmente lo mejor posible, aunque claro, en mis sueños pasa siempre lo mismo:

• Tengo una edad indefinida, supongo que es como todos nos vemos desde dentro.
• El desarrollo ocurre simultáneamente en primera y tercera persona, es decir, también lo percibo como si fuera una película.
• Se acaban cuando empiezan a ponerse interesantes (la penúltima viñeta es un eufemismo).

La historia está llena de fallos, pero jolines, es un sueño improvisado en un rato por el subconsciente: Spielberg le paga a tíos por escribir basuras similares y se tiran años. Lo gracioso es que es una secuela: la primera vez que soñé una historia relacionada con el Arca de la Alianza fue en 1986 (aquí el dibujo en Tumblr) y poco después pasé de estudiar para la carrera de Geología, que no me podía permitir, a apuntarme en la Escuela de Artes para ser fotógrafo. Cosa que derivaría en las extrañas aventuras y personajes que forman parte de mi vida real y de las cuales estoy muy contento: o sea, que algunos sueños realmente alteran la realidad. ¿A qué me conducirá este?

Notas: 

• En el sueño se supone que estamos en Jartum (en el Nilo sudanés) pero el lugar se parece más al Chott el Djerid, donde sí he estado. Es como un vertedero inmundo que la chica ha alquilado para meter sus motores (¿Dónde los consiguió? ¿Cuál es la historia detrás de ellos? Misterio).
• Ella se equivoca al calcular las distancias, o lo dice al tuntún: la distancia de El Cairo a Addis Abeba es de 3650 km. y de ahí a Agri Dagi -que resulta estar en el Monte Ararat– hay 5450 km.
• Una de las reliquias es una extraña pieza de jade que parece un manaia, un espíritu extradimensional de la cultura maorí; me pregunto qué hacía eso en Egipto. Sale también el Arca, la Mesa de Salomón y del resto no me acuerdo.
• El aparato volador, aunque se parece mucho a la (falsa) ala volante nazi que sale en la peli de Indiana Jones, en realidad debería ser similar a las vainas de carreras que pilotaba Anakin Skywalker en Tattooine: una inmensa potencia de propulsión con una cabina ridículamente pequeña, que remolcaría mediante cables una especie de trineo de carga a unos cinco o diez metros de la superficie. Los detalles de navegación y cómo cruzar fronteras y carreteras modernas con ese trasto, se lo preguntáis a Álvaro, el ingeniero.
• El vermouth era Cinzano, no Martini. Por lo visto tenía un congelador para hielo pero no para meter botellas de agua fresca…
• ¿Por qué llevo esos guantes de obra? ¿Estaría cargando algo? El keffiyeh blanco parece indicar que vengo de estar al sol. En el sueño creo que llegué conduciendo, pero esa parte se difumina… igual que el final. Lástima.

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El problema de Siri -no conozco Alexa o Cortana, aunque en HALO era interesante- es que no se crea una IA en tu cuenta que se manifieste a través de los dispositivos, sino que cada cacharro genera un Siri diferente. Esto es un handicap para el aprendizaje de la criatura y una molestia para el usuario.

Y el aprendizaje es fundamental. Yo casi no la uso para otra cosa que no sea controlar el arroz y alguna navegación, porque es tonta: la mitad de las veces acabo gritando a una máquina, lo que no es sano. Cierto, tengo puesta la voz de hombre al teléfono para no confundirla con los asistentes de conducción de Google y Waze (es Waze la que tiene un tono estúpido?).

Por cierto, Apple, si quisieras sacarme dinero, nada de juegos tontos ni apps redundantes: dame una voz de Siri imitando a Douglas Rain -la voz de HAL 9000 en 2001: A Space Odyssey). Pagaría gustoso. Además, vaya giro de argumento: una IA imitando a un hombre que simulaba una IA. También me vale la de Tom Kenny (HUE, en Final Space) siempre y cuando me deje coger galletitas.
Ambas IAs derivan su nombre (HAL= computador Heurísticamente ALgorítmico y HUE que es una parodia= Entidad Heurística Unificada) del término que define la capacidad de aprender de la experiencia, cosa que Siri y sus colegas están apenas empezando a hacer.

Esto no solo demuestra lo precario que es aún nuestro conocimiento de sigloveintiuneros (pobre HAL, lleva veinte años de retraso) en ámbitos científicos, sino que también derriba uno de los posibles escapes a la muerte que también se insinuaban en 2001: transferir nuestra consciencia a una máquina para perpetuarnos ya sea en un sistema virtual o en un robot.

Porque en Siri vemos lo que pasa cuando se duplican los datos de una (proto)mente: se generan dos Siris idénticos que empiezan a divergir en el momento de su creación en dos personas diferentes. La pregunta es: si copio todos mis datos a un soporte electrónico (memorias, comportamientos, todo lo que hay en mis sinapsis cerebrales) y me muero, yo estaré muerto? Mis amigos sufrirán una versión indistinguible de mí y no notarán la diferencia, pero yo…? Y si hago dos copias, cuál de los tres seguirá siendo yo?

Sólo podemos conjeturar. Ni siquiera está claro que haya un yo unificado o un cúmulo de subrutinas, por así decirlo. Y de hecho, el tejido biológico se va sustituyendo por deterioro, así que imperceptiblemente el soporte wetware (este cuerpecillo húmedo que llevamos) va cambiando piezas. Si todo lo que formaba parte de mí hace diez años se ha ido por el inodoro, ¿aquel yo ha muerto? ¿Soy una versión copiada y reinstalada en algún momento mientras dormía?

Plus freaky: la tipografía en los globos de los tres Siris es la Chicago, el primer tipo de letra de sistema de Apple. Las frases irritantes también son © Apple, Inc.

La entrada Los múltiples avatares de Siri se publicó primero en elece.net.

Los sueños de caídas son bastante habituales, pero en mi caso suelen ser así: es otro el que se cae, o estoy en una situación de vértigo pero sin caerme. No deja de ser interesante que en la vida real no tengo vértigo, pero en los videojuegos y los sueños sí (por eso no aguanto los juegos de plataformas, esos de saltar).

Aparte de la horrible y angustiosa situación de la gata, el momento de decidir la aniquilación de ese mundo onírico concreto -la palabra exacta, recuerdo, fue cancelar el universo- coincide con un fenómeno bastante extraño en los sueños: aquel denominado sueño lúcido,en que el soñador se da cuenta que sueña y toma el mando. Esto no me había ocurrido nunca y pensaba que era uno de esos mitos paranormales como lo de los viajes astrales; pero el momento Hulk mientras oía cómo el maullido disminuía mientras la gata caía cientos de pisos debe haber sido un detonante efectivo.

Y claro, después de desmoronarse todo en un fundido a blanco y despertarme en la cama, queda una sensación de continuidad muy inquietante. Pero también de triunfo! A ver si consigo tener más sueños lúcidos en los que el guión sea menos chungo que este mundo aniquilado.

Por cierto, después me han pasado un vídeo con el desgraciado incidente de Wu Yongning, un escalador chino de estos que trepan edificios a pelo. El tipo se cae de una torre de 62 pisos. Con las imágenes del sueño de arriba aún frescas, fui incapaz de verlo. De hecho me ha costado trabajo dibujar la tercera viñeta, y no por la perspectiva.

La entrada Destructor de mundos (un sueño lúcido) se publicó primero en elece.net.

Siempre he puesto en la cabecera de este blog «basado en hechos reales» y es curioso ver hasta qué punto las cosas más absurdas que aparecen aquí, sobre todo las anécdotas que cuento, son ciertas. La realidad es extraña per se, sin necesidad de buscar fenómenos paranormales. ¿Qué es lo más raro de esta historia? El sueño, y las implicaciones metafísicas que hay detrás? Que lleve un traje? Los 35º de una noche de octubre? Que el borde de la Galaxia sea visible a pocos kilómetros de un entorno urbano iluminado? Ah! Pero es todo cierto.

El repertorio ochentero de la fiesta era muy completo, al principio era pop español pero se ve que luego se volvió internacional. La canción de Cyndi Lauper, Girls Just Want To Have Fun (escuchadla para una completa experiencia multimedia, como decían antes),  apenas me sonaba de la época de Los Cazafantasmas y Thriller, pero no tiene ninguna connotación emocional. Sí me vinieron a la mente un tropel de cosas de la época: vídeos musicales, fanzines, hombreras, niñas con sombreritos y pelos cardados, el Equipo A, el final definitivo de Star Wars, los Goonies… pero aún no sé cuál era el recuerdo falso.

¿Nunca os ha pasado soñar una secuela? Es decir, que sea la continuación de un sueño muy anterior. O que el sueño contenga en sí mismo los recuerdos de esa «parte» anterior. Bueno, en este caso el recuerdo onírico era algo de la vida real. Ahora escoged un recuerdo muy importante de vuestra vida e imaginaos que os dicen que fue sólo un sueño: los hechos, la gente implicada, todo falso.

En todo caso, antes que despuntara el alba ya se había disipado todo: el recuerdo, la pena, y el alcohol en sangre. Me costó bastante rato redescubrir gracias a SoundHound e Internet qué canción era esa. Que todavía escucho con un leve nudo en la garganta…

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